Like When U're Finished And There's No Fucking Paper And U're Home Alone

Io avrei tantissima voglia di scrivere uno di quei bei post lunghi e ben articolati sui cazzacci miei. Lo giuro. E so che a qualche matto tra di voi farebbe anche un po' piacere. Ma ho questa cosa in corso, questo blocco. Non riesco a scrivere. Non di me. Ci provo, mi metto lì. Inizio. Poi però mi sembra di vedere la scritta smemoranda sulla tastiera, mi sento un imbecille di 12 anni, mi ricordo che questo è un blog musicale, cazzo, un blog musicale, cazzo, un blog quasi serio, cazzo, e allora non scrivo più. E forse faccio male e non si tratta nemmeno di star lì a dire male o bene ma semplicemente di farlo e basta. Scriverlo. Così, anche solo per me stesso. E invece no. Non lo faccio. Non scrivo. Poi sto lì a farmi venire una cazzo di ulcera su ogni minima puttanata che mi succede durante la giornata e si dà il caso signori miei che di puttanate a me come se piovesse. Come se piovesse. Serio. Positive. E' come se quando fossi nato qualche stronzo lassù avesse detto "e questo adesso?" e si fosse sbarazzato di me senza nemmeno pensarci. Ma non avevamo tutti un angelo custode? Rivoglio indietro i miei soldi, rescissione dal contratto, anzi risoluzione del contratto per inadempimento. Furbo vero? Scrivere un post in maniera del tutto sconnessa e incomprensibile pensando che così nessuno lo leggerà ergo nessuno potrà farsi i cazzi miei ma io intanto ho scritto - tiè - e invece most probably finirà che poi qualcuno lo leggerà e figurati quale nobile idea potrà mai farsi sulla mia persona. Beh, qualcuno, sì proprio tu che ti fai le idee. Fottiti. Sì sì. Hai letto bene. Fottiti. Gnè gnè. Meno quattro. Solo meno quattro. Poi, il baratro. Obiettivo. Penna. Flash. Computer. Termini. Schönefeld. Tic. Tac. Tic. Tac. Tic. Tac. Tic. Tac.

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